La verdad es más rara que la chu... digo, que la fantasía

Lo confieso: soy un asesino. Hace unas pocas semanas maté a mi pc con un vaso de leche sabor frutilla.

Fue una muerte dulce y pegasosa, muy cómica. A mi profe de ética le habría encantado. Esto lo digo porque a diferencia del crimen normal, que no paga, el mayor perjudicado fui yo y no el muerto. No más videojuegos, no más voladas existenciales, no más porno, no más blog.

Hoy en la mañana fui a la sala del hospital a ver un paciente. El pobre viejo estaba muy deprimido, su enfermedad lo tenía hasta los cojones y comenzó a adoptar el típico discurso de "no paso agosto", "me voy a morir en este hospital", "si no fuera por mi hija que viene a verme", "yo esto viejo, ya viví, déjenme partir", "lo único que hacen es mantenerme drogado", y "pásame el pato que quiero mear".

Y le empiezo a contar que nevó en la capital. Que hubo un terremoto en Perú, que Bielsa sumió como DT de la selección chilena, que una chica me dejó plantado (y eso que la esperé por tres horas, con una caja de bombones en la mano y con una tarjeta manuscrita en la otra).

(si le hubiera comprado un ramillete de flores, entonces habría sido extremadamente cómico)

Viste, viejo? Nos quejamos más que nadie, pero la vida no está ni ahí. Ríe y el mundo reirá contigo. Llora, y llorarás sólo.

Mañana tengo una prueba inmensa. Se trata de farmacología, y el tema son los antibióticos. Entra toooda la materia del primer semestre.

Y para variar, no he estudiado nada.

...

Ya caché que lo mío es patológico. Siempre a última hora, lleno de ansiedad y nerviosismo. Las manos secas, los ojos rojos, el insomnio, el frenesí, la adrenalina, la electricidad en la panza, el café y la diarrea.

Y aunque no lo crean, en esos momentos no dejo de exhibir una sonrisa enfermiza e insolente.

La gente famosa suele perseguir al sexo opuesto en una empresa destinada a aliviar el estrés. Lo mío es parecido, sólo que canalizo mis energías en hacer las cosas a última hora, como desesperadito, pensando que no va a resultar hasta que resulta.

Cómico, no? Mientras más hablo, más la cago. ¿Nunca han tenido esa sensación?


Clasicamente, según Freud, los problemas mentales son producto de conflictos inconscientes. Ya por el año 50, la depresión se definió como "ira introyectada". Los depresivos sienten hostilidad e ira contra alguien que aman. Como no pueden tolerar esos sentimientos adversos a una persona que para ellos es importarte, necesaria y valiosa, los reprimen y los dirigen inconscientemente contra sí mismos. Esta ira y odio autodirigida es la causa de la baja autoestima y autodesprecio.

(...)

Güeno, la psiquiatría tiene un pasado digno de teleserie. Hace 100 años abandonó el camino científico y se embarcó en el psicoanálisis como la cura de todos los males.

Después aparece Beck, quien se da cuenta de la gran cagada que estaba quedando y dijo: basta! Gracias a su intervención la psiquiatría volvió a tomar un camino científico. Estudió detenidamente a los depresivos y descubrió:

- Son menos hostiles que los otros
- En vez de expresar hostilidad, los deprimidos manifiestan sistemáticamente una actitud negativa hacia la vida.

Descubrió ciertos rasgos que están presentes en casi todos los deprimidos:

- Abrigan expectivas altas y poco realistas con respecto a sí mismos
- Reaccionan dramáticamente ante cualquier decepción
- Se menosprecian siempre que pueden
- Son pesimistas con respecto al futuro

Entonces Beck dio con la clave: Identificando y abordando las ideas, creencias y actitudes negativas, se podría ayudar a los pacientes a sustituirlas por creencias positivas y saludables, y que, además, era posible hacerlo independientemente de los factores de personalidad y conflictos inconscientes subyacentes.

Lo puso en práctica y le resultó. Al final, la culpa no es tanto del inconsciente, sino que viene de una manera distorsionada de pensar.

Y güeno, ahí se asentaron las bases del tratamiento antidepresivo de hoy en día y bla blá... sorry, se me acabó la cuerda docente de hoy.

Lo anterior lo puse para poder decir: soy pesimista, valgo hongo, mi vida está llena de grandes fracasos, pero sobreviviré porque soy duro de matar.

Caray, reúno todas las condiciones. Estoy deprimido.

Ya...

Ahora...

¿Se supone que ahora debo sentirme mejor?

¿No pasa?

Ah, bueno. Ya me tocará hablar con psiquiatras. Basta de desvariar. Iba caminando por el centro de la capital y vi un letrero colgado en la puerta de un bar: "Se necesita señorita". Pensé en robármelo... se presentarían candidatas? Todavía quiero comprar una polera que diga: "se vende", y con letra chica: "no se aceptan devoluciones".

Pantymedia, pantymedia, no te cases ni te embarques.

Y NO es cierto que esto es verdad.

Man, i'm hoping for a heart attack...

PD: By the way: Feliz cumpleaños, wn!